Protéger la nature, n’est-ce pas, en fin de compte, se protéger soi-même ? Lorsque les grandes marées se retirent, elles ne laissent pas derrière elles le sable vierge des brochures de voyage, mais l’inventaire brutal de nos renoncements. Voir l’océan recracher le flux ininterrompu de notre consommation n’a rien d’une fatalité météo : c’est un miroir tendu à notre époque.
Au Cap-Ferret, une côte où le prix du mètre carré semble indexé sur l’oubli, la population s’agace. Une colère sourde monte chez ceux qui habitent encore ces enclaves, territoires jadis authentiques et protégées, aujourd’hui transformés en décors pour l’industrie estivale. Entre les résidences secondaires et les investissements locatifs, les occupants historiques ont été poussés vers l’intérieur des terres, laissant la place à une quête de business touristique qui ne tolère pas la vue des débris.
Mais la réalité ne se laisse pas masquer par un coup de tractopelle. À la prochaine tempête, le même cortège d’immondices viendra souiller ces espaces dits paradisiaques. Gommer l’instant ne saurait effacer la réalité de notre addiction au plastique : ce dérivé du pétrole que nous ingérons par procuration, sans jamais interroger son éternité.
Le spectacle est d’une violence muette. Parmi les éclats de polypropylène aux couleurs criardes, la mort a pris ses quartiers. Des oiseaux gisent là, plumes collées par le sel et le plastique, le ventre lesté de nos restes. Ces sentinelles du ciel sont devenues les archives de nos poubelles et du dérèglement climatique avec l’augmentation de la température de l’océan, qui participe à multiplier les tempêtes dans lesquelles les macareux s’épuisent et se noient. Leur chute est le point final d’un poème tragique que nous écrivons chaque jour, entre les marées, entre le déni.
Monserrat Photography 
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